Мы непреклонны, склонные к погоде, своей угоде в теле жалость пить
смерть подождет свободу бытия, потоки слов из моего ручья втекают
в реку основ...
и проберусь во сны,
так предавая одиночество твоей весны -
искусный драйв, искусаны от боли удовольствий губы
себе нелюбы в пустоте искать покоя
все об одном, падение Трои - пылала долго клубы дыма оплакивали боги
и в фразах предложениях убоги, строги, гениальны банальностью фривольной мы вольны
делать выбор сами
и чуточку больны в наличии различных вариантов
доминанта сеть социальных войн
шум города так ритм дает для рожденья дня
запеленало небо гарью
метро безжалостно толпу сжирает принимая данью…
смерть подождет свободу бытия, потоки слов из моего ручья втекают
в реку основ...
и проберусь во сны,
так предавая одиночество твоей весны -
искусный драйв, искусаны от боли удовольствий губы
себе нелюбы в пустоте искать покоя
все об одном, падение Трои - пылала долго клубы дыма оплакивали боги
и в фразах предложениях убоги, строги, гениальны банальностью фривольной мы вольны
делать выбор сами
и чуточку больны в наличии различных вариантов
доминанта сеть социальных войн
шум города так ритм дает для рожденья дня
запеленало небо гарью
метро безжалостно толпу сжирает принимая данью…
как мы порой нелепы в равнодушном отвержении минут,
ОтветитьУдалитьчасов, всего, что принесло бы может прибыль нашему уму
и телу
самосожжение минувшего сродни потухшей сигарете
эти строки выдохом к знакомой с юга светящей звезде
тебе и мне понятна строгость стен и беззаботность окон
находить истоки в общем не вдаваясь в частности героев
и жечь мосты, безжалостно лишь в настоящем находя опору для подъёма
на вершину - пик болезни, о которой пел поэт
и гениальность в откровенности, что снег - он белый,
а желания - сильны и, понимая с полуслова,
можем создавать себе любую гору.
Болезнь души - что червь сомненья в яблоке познанья...
ОтветитьУдалитьПознаешь это лишь пройдя метанья
от искушения плода до первого ростка,
пробившего насквозь той слабостью листка,
что жизнь дарила следом за весной.
Когда же разум болен лишь войной
повсюду видя для себя угрозу
уходят и стихи, чтоб в строевую прозу
преобразовывать батальность бытия...
Всё оправдает древняя змия.
И вот уж яблоко надкушено раздора
для тела, сердца и души... А мир не скоро...
ты мне не снишься не ведешь закрытых глаз ресниц пленяющая дрожь прочтешь поймешь что в сердце пропасть острый нож скользнешь по лезвию уйдешь уже не лжешь не ищешь ждешь что все пройдет не повернешь на дно осколки хрупких дней и между нами сны о Ней игры твоей или моей и вряд ли чувство между строк к весне путь долог и далек но здесь зима холодный ад и нет не знака не строки что бы песочные часы перевернуть опять
ОтветитьУдалить